DOC. n° 20 : Charles BAUDELAIRE. Les Fleurs du mal. "Les Phares" (texte de 1861).

 

 

 

                                               Rubens, fleuve d'oubli, jardin de la paresse,

                                               Oreiller de chair fraîche où l'on ne peut aimer,

                                               Mais où la vie afflue et s'agite sans cesse,

                                               Comme l'air dans le ciel et la mer dans la mer ;

 

                                               Léonard de Vinci, miroir profond et sombre,

                                               Où des anges charmants, avec un doux souris

                                               Tout chargé de mystère, apparaissent à l'ombre

                                               Des glaciers et des pins qui ferment leur pays ;

 

                                               Rembrandt, triste hôpital tout rempli de murmures,

                                               Et d'un grand crucifix décoré seulement,

                                               Où la prière en pleurs s'exhale des ordures,

                                               Et d'un rayon d'hiver traversé brusquement ;

                       

                                               Michel-Ange, lieu vague où l'on voit des Hercules

                                               Se mêler à des Christs, et se lever tout droits

                                               Des fantômes puissants qui, dans les crépuscules

                                               Déchirent leur suaire en étirant leurs doigts ;

                       

                                               Colères de boxeur, impudences de faune,

                                               Toi qui sus ramasser la beauté des goujats,

                                               Grand cœur  gonflé d'orgueil, homme débile et jaune,

                                               Puget, mélancolique empereur des forçats ;

 

                                               Watteau, ce carnaval où bien des cœurs illustres,

                                               Comme des papillons, errent en flamboyant,

                                               Décors frais et légers éclairés par des lustres

                                               Qui versent la folie à ce bal tournoyant ;

                       

                                               Goya, cauchemar plein de choses inconnues,

                                               De fœtus qu'on fait cuire au milieu des sabbats,

                                               De vieilles au miroir et d'enfants toutes nues,

                                               Pour tenter les démons ajustant bien leurs bas ;

 

                                               Delacroix, lac de sang hanté des mauvais anges,

                                               Ombragé par un bois de sapin toujours vert,

                                               Où, sous un ciel chagrin, des fanfares étranges

                                               Passent, comme un soupir étouffé de Weber ;

 

                                               Ces malédictions, ces blasphèmes, ces plaintes,

                                               Ces extases, ces cris, ces pleurs, ces Te Deum,

                                               Sont un écho redit par mille labyrinthes ;

                                               C'est pour les cœurs mortels un divin opium !

                       

                                               C'est un cri répété par mille sentinelles,

                                               Un ordre renvoyé par mille porte-voix ;

                                               C'est un phare allumé sur mille citadelles,

                                               Un appel de chasseurs perdus dans les grands bois

 

                                               Car c'est vraiment, Seigneur, le meilleur témoignage

                                               Que nous puissions donner de notre dignité

                                               Que cet ardent sanglot qui roule d'âge en âge

                                               Et vient mourir au bord de votre éternité !

 

 

 

 

Quelques notes complémentaires pour une analyse linéaire